А где-то на фоне люди идут и идут,
за что-то берутся, кого-то едят и берут.
На части, на почести их распадается гурт.
На слезы мои налипают, чернеют, мрут.
Алеет в груди – это жжется иная боль:
их можно сличать и ранжировать между собой.
К примеру, в сегодняшней сухо шуршит моль,
а в завтрашней, видимо, вызреет кто-то другой.
И все человеческое нужно тащить и тащить,
как будто оно – оберег мой древний и щит:
любую беду узнает и истощит.
Но только другое что-то в висках трещит.
Морщит по карманам, путается в махрах.
Легко отзывается на «помоги» и «страх».
И бледные моли горят у него в кострах,
Спекаются в шелковый прах
на моих руках.
2020