Мои стихи меня прославят
"Тропа ко мне не зарастёт".
Стучу я пальцами по клаве,
А о тропе ведь клёвый стёб!
Мои стихи не ширпотребы,
И некому мне скинуть их.
Пишу стихи о водке, хлебе,
Про сало б написать мне стих.
Да, служит стих духовной пищей,
Душа стихом моим сытА.
Пусть в банке клерк считает нищим,
Но новый стих уж на устах.