Я упавший на землю плевок ДНК молекул,
РНК и белков и чего-то ещё, похоже,
Упакован обёрткой красивою в человека,
И носящий поэта под тонкой, прозрачной кожей.
Я в зыбучей пустыне ищу благодатный остров,
И, как щука глотает воздух, хватаю рифмы,
И сплетаю из них ответы на те вопросы,
Что во мне прорастают, как в море скалистом рифы.
И когда я найду философский волшебный камень,
Что из текста материю сможет создать условно,
Все стихи превратятся в песок у того под ногами,
Кто сказал, что в начале начал появилось слово.