***
В далёком лете, у реки –
нет, я названия не вспомню, –
прохлада маленькой руки
и мир, по-летнему огромный.
Любовь была, а может – нет?
Смеялись, помню, руки жали.
Не выносили яркий свет
и в рощу ближнюю бежали.
Опушка рядом, гуще тень.
Как жаль, что не нацеловались,
пусты страницы повестей,
стихи в чернильнице остались.
А впрочем, что теперь грустить!
Наверно, это было счастье.
Когда нам нет и двадцати –
глаза искрятся и лучатся.
Такой полёт, что воспаришь,
а почему – сказать не в силах.
Над кроной – тенью лёгкий стриж.
«Любовь?» – спрошу я. – «Да, мой милый».