Однажды утром часов в восемь,
Снег белый-белый закружил,
И я рванул, не глядя в осень,
Взяв всё с собой, что заслужил.
В ту осень раннюю, сухую,
Где лист чуть тронут желтизной,
Мечту свою, мечту родную,
Тащил по снегу за собой.
Ещё рубахи две, гитару,
Проклятий кучу, пару снов,
И по полям тащился к яру,
Лишая девственность оков.
Потом очнулся; холод, стужа,
Всё так же белый снег кружит,
Лишь под ногами крови лужа,
И в ней мечта моя хрипит.
Печальный шепоток снежинки,
За что он так, за что так с ней,
И вот уже не тают льдинки,
В глазах моих уж сонмы дней.
Гитара вся рассохлась кляча,
С ней не извлечь нам ля-минор,
Ей по коврам теперь фуяча,
Я выбиваю пыль и сор.
Пытаюсь часто слово» ВЕЧНОСТЬ»,
Сложить из кубиков судьбы,
Но видя эту бесконечность,
На серпик вою я луны.