Ты рисовал меня пятнадцать лет,
Сухой пастелью, на пустом асфальте,
Не понимая мой менталитет.
Ты рисовал не женщину, а фантик.
На шелке акварелью силуэт,
То ли с букетом, то ли с икебаной.
Ты рисовал меня пятнадцать лет,
А по утрам играл на фортепьяно.
А помнишь этот странный натюрморт? -
Я голая на масле разогретом...
Ты испытал, смущаясь, дискомфорт,
Прикрыв меня зеленым маркизетом.
Потом решил, что черно-белый цвет
Подходит больше для такой картины.
Ты рисовал меня пятнадцать лет,
А получилась пыль и паутина.
Фальшивым оказался эпизод,
А может наши души затаились.
И нам в другом столетии повезет,
Поэтому цвета и растворились.
Плейкаст:
https://youtu.be/r6k_il-hTqM