Он был молодым, получившим известность , поэтом,
Уставшим от светскости, фальши и льстивых похвал.
Она- балериной, с рожденья не видевшей света,
Ей юноша лучшие строки свои посвящал.
Они уходили на поле, где рожь колосится,
Туда, где цветут, как осколки небес, васильки.
В их синем раздолье влюбленные прятали лица,
Дурачась как дети, преградам любым вопреки.
"Как жаль...встреча снова промчалась быстрее кометы."
Шептал он, касаясь губами пунцовой щеки:
" Но я твёрдо знаю: любовь-василькового цвета
И мы будем вместе, покуда цветут васильки..."
Шли годы. Танцовщица вдруг тяжело заболела,
Мгновенно увяла, как всеми забытый цветок,
Она отошла незаметно, спокойно и смело...
Несчастный влюбленный унять боль утраты не мог,
Метался в бреду:" Для чего ты ушла так нелепо!
Ворвись знойным вихрем в пустыню моей тишины!
Мы выпьем с тобою вечернее, терпкое небо,
Наполнив до края бокал восходящей луны.
А утром, облекшись в лимонное платье рассвета
Как с резвым котёнком, ты с облаком станешь играть.
Прощай. Я останусь все тем же ничтожным поэтом."
И юноша бросил в камин черновую тетрадь.
26 января 2020