Иногда бывает, рассуждая о главном, мы забываем, что есть главное.
В одночасье, город представляется суровым, но слабым.
И в нём живут только те, кто способен живя, поглощать всё.
Это не так, но другим ведь ничего не докажешь!
Вместо подъездных сплетен, сплетённый ворох из песен всегда не таких…
Город лишь раскрывает сущности, представляя в свете лучших.
Но никак не превращает хороших в плохих.
В этом и есть город того же Пушкина.
Он не смущённый, скорее смутно смещённый с брусчатки.
Засыпан осколками до шпиля самой высокой кремлёвской башни.
Внешне город нельзя испортить, и город не портит других.
Но в городе толпы, что портят город внутри.