свой скорбный лес и в нём туман предутренний
как вы придумали?
как
вы
придумали?
глухие восклицания ворон
и заячьи следы в просветах крон
на только что случившемся снегу?
позвольте мне.
пусть я туда приду,
а кем я буду - сами уж придумайте
ключом к земле? с деревьями угрюмыми
чтоб огибать саксонский старый дом.
пускай история поведает о том,
как вдоль меня, выламывая лёд,
мой сон мой стон мой бог идёт, идёт.
и хочется молиться Богородице,
покуда ваш сентябрь окрест разносится
и шершни забиваются в траву,
погибнуть дабы. Можно я приду
вот в эту смерть? и спрячусь, как изгой,
под старым домом с каменной трубой,
где тонкий бледный дым стекает в бездну,
сползает вверх под радостную песенку
какой-то птахи. мне и невдомек
что это я лечу наискосок,
наискосок, в осоковую тень,
чтоб вместе с нею кланяться земле.
пока он догорает вместе с осенью,
пообещайте, что о нём вы позаботитесь.
не пустите по ветру ничего:
ни теплое дыхание его,
ни радость осторожную.
Ну что ж,
спасибо вам,
спасибо вам
за ложь.