в лабиринтах наиграной фальши,
погибающий от тоски,
быть немыслимо стало дальше,
в жизни,порванной на куски.
и отчаянно склеивать чашку,
что разбита уже не раз,
все равно ,что спускать бумажку,
в засорившийся унитаз.
и замазывать воском щелки,
чтобы боль не сочилась вон,
а из тела таскать иголки,
под шуршащий в ночи патефон..
эти вечные карусели:
там вина,тут безмерный стыд..,
так до ужаса надоели..,
что рыдаешь уже навзрыд....