К 80-летию Иосифа Бродского, зашпаклёванного
в своём родном городе.
...из гипсового бюста во дворе
сквозь белые незрячие глаза
струёй воды ударю в небеса.
Иосиф Бродский
Следы мои давно затёрты
мильонами других следов...
Дворцы - как праздничные торты,
и Гранд-канал всегда готов
к отплытию в века иные,
утраченные времена...
Там дух Иосифа поныне
качает праздная волна -
у Набережной Неисцелимых,
где он, изгнаньем удручён,
дыханьем волн неугасимых
так много раз был исцелён.
Venice, баюкай дух мятежный,
дух пилигрима и творца,
рождённого в России снежной
пленять своей строкой сердца.
Возможно, что у "Флориана"
играл нам тот же пианист,
что и на встрече долгожданной,
когда с Евгением, речист,
он лил поток анжамбеманов...
Но... что тогда о нём я знала -
был разум по-советски чист.
Бездумно пьяцца истоптала
перед Сан-Марко в юный час,
не сознавая - здесь бывал он,
под Рождество, семнадцать раз!
Теперь бы шла не тем маршрутом,
теперь бы с Данте я плыла,
ладьёй, на Сан-Микеле и тут уж
ему - земной поклон клала...
За то, что в мире, вечно лживом,
стихи его, как воды, живы!