Правда это или нет? Об этом история умалчивает...
Когда иду домой, а там война,
А до меня и вовсе дела нет,
И слышно крики, ссоры дотемна
А я ещё ребёнок - 8 лет.
Когда глаза закрою перед сном,
Но страх окутал тело до костей.
Отец бежит за мамой с топором.
В однушке, где спят трое их детей.
Он пьян и никого не узнаёт,
Её клянёт на чём весь свет стоит.
Она сейчас оденется, уйдёт.
И притвориться - больше не болит.
Ведь есть куда идти - ему и ей.
Он лгал ей, а она ему лгала.
А мне сдержать бы смех других детей,
За то, что вся одежда мне мала.
За то, что не такая я как все,
В ответ на издевательства - молчу.
Молюсь, чтобы забрали насовсем
В тот мир, где я нужна, ну хоть чуть-чуть.
Когда игрушкам на замену - боль,
И лет с пяти спишь ночью на полу.
Ты думаешь: «О, Господи, позволь,
Я завтра потихонечку умру».
Не доживу до дня, когда родной
Отец напишет от меня отказ.
И мать уйдёт, окажется чужой.
Мне 8. Лучше я умру сейчас.