Я тебе напишу в сорок пятый,
В этот трудный и радостный год,
Где и ты, и другие ребята
У Берлинских стояли ворот.
Я тебе напишу не о мире,
Не о том, что нас ждёт впереди,
А о том, как мы бережно жили
С этой памятью горькой в груди.
Ты вернулся с Победой - я знаю,
Не дожил до меня — ну и пусть.
Я теперь за тебя проживаю
Эту гордость и радость, и грусть.
Я всё думаю: как мы похожи,
Как нам зябко и трудно порой:
Мы с тобой — люди с тонкою кожей
И какой-то бездонной душой.
.
Но пойму ли я сердце солдата,
Проболевшего ужас войны?
Я тебе напишу… в сорок пятый…
В год последней военной весны.
Растоптавший проказу нацизма,
Вздрогнешь ты, липкий страх не тая,
От того, что тебе пишет письма
Нерождённая внучка твоя.
Но однажды, в июне кипучем,
С ароматом цветущих рябин
Я приду в эту жизнь! Потому что
Ты вошёл в сорок пятом в Берлин.
Я приду, и я буду похожа
На тебя и глазами, и лбом,
И оливковой матовой кожей,
И особым сердечным теплом.
И я буду тобою гордиться,
И все время тебя вспоминать:
Я одна - как бескрылая птица,
Но с тобой - я способна летать.
Потому что я внучка солдата;
Потому что я внучка — твоя.
Я тебе напишу… в сорок пятый…
Ты прочтёшь и полюбишь меня.