Плывут от Родины куда -то облака,
То серебром, то золотом играя.
Бежит между дерев смиренная река,
Навряд ли путь кривой свой понимая.
Все тайны свой имеют изначальный смысл,
И, может, даже эти с горла звуки.
Единый этот мир на части разделяет мысль,
Но воедино на мольберте собирают руки.
Этюд осенний, серебрятся облака,
И кисть выводит красоту по мысли.
На этой ли другой картине замерли века,
И строчки, с под пера, о смыслах вышли.
О Родине, о тайнах, о твоей любви
Под вечер вновь пишу свой картины.
Лоза жива, ствол тополя легко обвив,
Изображу ли тайны я прекрасной половины.
И кисть выводит…