в руках моих бесконечный тремор,
в голове — пустота и озноб.
разве ярким будет эмоций спектр,
если миллиарды копить в себе злоб?
если вовремя не очертить этот вектор?
мне хочется скопить в себе эту травму,
спрятать от людского взора, свой крик
предоставить сомнительной славе
для тех, кто для меня успел поникнуть.
разве есть смысл в этом сладком обмане?
я потерял чертоги, обошел лабиринт;
дальше мы одни, предоставлены сами:
шрамов сохраняем принт,
ища суть слепыми глазами.
разве не слышишь? это заставляет писать,
искать в себе рифмы и ритмы, снова
себя в исканиях чего-то терзать,
добровольно отдаваться ознобам.
но дрожь убивает. я роняю все письма,
я ищу тебя в тьме кромешной, неясной,
пускай и знаю: в этом боле нет смысла,
если мы шли, если были согласны,
если дали тишине между нами повиснуть.
я терял больше, ежели давал.
запутался в мыслях своих, растерял силы.
эта травма — мой честный провал,
моя невозможность оказаться любимым.