Все сидят по домам, по углам укромным,
ограничив мир кубатурой комнат.
Безопасней всего на прогулку в ночи
выходить подышать, говорят врачи.
Ни людей, ни вируса нет, ни страха.
Нужен воздух – как ария «Воздух» Баха.
Как гармония в хаосе биосфер.
Значит, ночь. Выхожу, направляюсь в сквер.
Но рассмотрим пейзаж. Ряд осин и елок.
И нависший над ними луны осколок,
осветивший рощицу так с вышины,
что одни силуэты деревьев видны
на еще не совсем почерневшем фоне
полуночного неба, как будто ладонью,
в тишине накрывающего не спеша
всё, что ценит в природе твоя душа.
И по темной тропинке почти на ощупь
я вхожу осторожно в ночную рощу,
где застыл покой в непроглядной тьме.
Но лишь воздух, здесь нужен лишь воздух мне.
Этот воздух, рожденный старинной кроной
и листвою, еще молодой зеленой.
Этот воздух, стекающий с длинных ветвей,
словно мед, невесомой плотью своей.
Он повис расплавленным изобильем
меж высоких стволов, что еще не срубили
по оплошности, позволяя листве
сохраниться в божественном естестве.
Он слегка присолен землей сырою,
подслащен серебряной звездной золою.
И дыханием полным вбираю я
драгоценный невидимый дар бытия.