Красивая картина, пустая красота,
Она молчит и не смеется,
Над ней трудится мастера рука,
Он верит в то, что холст проснется.
Из ярких красок он мешает эликсир,
Кладет в палитру, пахнет терпентинным маслом,
Его мечта – увидеть снова этот мир,
Но жизнь одна, мечты напрасны.
Он понял все. Картина на мольберте
Застыла в твердой тишине ума.
Его любовь как бабочки и дети
Смеются звонко из холста.