Иссякнут строки – верные товарищи,
Исчезнут выражения, слова…
Поэзия, ты где? Одно пожарище…
Ликует, пляшет серая толпа.
Все перестроятся на рельсы прочные,
Устойчиво, надёжно, на века…
Клише стандартные – на них заточены,
Кто пишет с интеллектом червяка.
Иссякнут строки индивидуальные,
А штампы-примитивы победят.
Поэзия – останешься ль в реальности?
Иль рейтинги совсем тебя съедят?
Стандартами, в поэзию введёнными,
Не этим ли «прославится» наш век?
И рифмами простыми, обеднёнными,
Напишет оду робот-человек?
Зачем же добавлять седые волосы?
Зачем не спать годами по ночам?
Зачем же восхищаться спелым колосом?
Петь гимны опечаленным очам?
Иссякнут строки с нежными изломами…
Они ведь не солдаты на плацу.
Поэзия… в ней фразы – аксиомами,
Что вознесут безмозглую овцу…