Люблю всё,
от чего у меня
высоко бьется сердце.
В этом — все.
Марина Цветаева.
Тетрадь окружает мой почерк, как плющ,
От слов оживает запрятанный ключ.
Я снова повстанец, и слог мой певуч,
Сразил немоту — экзекуцию душ.
Я дымом певучим вернулся в свой дом,
Сквозь стены и дали, сквозь мыс под углом.
Истомным, как ладан, осел пред окном,
Я песню сплавляю с исполненным сном.
О том, как я взгляд устремляя туда,
Где в небе гитарой плывут провода,
Где строчки под струны звучали: «Ока,
Синхронным дуэтом поем для тебя»
Я помню, как шел спозаранку — и в вой:
Струится вид в профиль над вечной Окой!
На душу ложится прохладной зарей,
Ах, вид горбоносый в убийственный зной.
Виднелось дыханье, звучала и лира,
Стояла прямая из бронзы ундина.
И локоны вились оттенком сангины
И взгляд гордо вниз устремляла Марина.
И хоть без тебя, мой таинственный друг,
Я счастлив топтать на околице луг.
О, камни дарить! и принять с чужих рук,
На том побережье затерян недуг...
Не местный, нежданный, но знаю сей путь.
В дремучем покрове я плачу сквозь муть,
На стебли иссохших кладбищенских круч,
Где спит Ариадна, как ангельский луч.
И пусть, на авось! — я усну на твой зов.
Тарусы могильных касаясь углов,
Мне путь слепотою куриной вспоров
Застелешь душистым пристанищем кровь.
18 мая 2020 года.