Стыло безмолвие. Пред болью мотивы
фальшью казались.А спелые сливы
падали гулко.Голодной земле сладко казалось.
А сердце в золе не возмущалось-
рвалось на свободу, чтоб поставили точку .
Ты сохрани хоть его оболочку,
что не забыты в недавней потере.
Окна закрыты. Заперты двери.
Трудно пробиться к глубинным истокам
белой ромашкой. ветром , потоком,
средь богатеев-нищим, голодным.
Голос казался почти что безродным.
Он оставался забытым мотивом,
чтобы казаться весенним разливом...
Утром- услышанным голосом мужа.
Осень уходит. Крадется к нам стужа.