май — не время для расставаний
и не время взводить курок.
только что же мне делать с вами,
чувства, вшитые между строк?
может, спрятать вас под подушку
или вырезать из груди?
с каждым шагом я понемножку
прямо в пропасть схожу с пути.
с каждым днём по клубку теряю
нервов, связанных как канат,
до ядра забиваю сваи
на безликие списки клятв.
разрываюсь и вновь срастаюсь —
у сансары, похоже, глюк —
с каждым днём ближе к дну спускаясь,
где опять никого вокруг.