Колышется сиреневой волной
май уходящий. Соловьи смолкают,
и луговые травы озерками
меж распушённых прячутся ресниц
тысячелистника, готового давно
побеги вытолкнуть с целебными очами,
но холодно. Неугомонных птиц
пронзительные свисты означают
разгар домашних радостных хлопот.
Всё хорошо: цветы, прохлада, птицы.
Ох, лето красное! любил бы я... Но вот,
уж тут как тут злодеи-кровопийцы.
Прав был поэт, что лето не любил,
и я до сентября скрываюсь в заточенье,
и для меня имеет лишь значенье:
на сколько строк отпущено мне сил.
29 мая 2020