Конечны дни. Бессчётен их поток.
Когда живёшь обычными делами,
когда топор, стамеска, молоток
изласканы смолистыми руками,
пропитанными запахом сосны…
У мастера, рождающего вещи —
резец живёт. Душа его трепещет.
На свежий рез росой спадает пот,
в котором соль куска ржаного хлеба.
Сосна поёт, янтарностью надреза
дарует запах и прощает боль
взамен на чудо нового рожденья.
Доволен мастер.
Замирают тени
А счастье — птицей в облаке плывёт.