Не знаю, за что меня так любят люди.
Уж точно не за красоту и не за лесть.
Я не могу понять их, ведь они не судьи.
А любят честно за то, что просто есть.
И фразы есть, и песни есть, и проза.
Есть путь, исчерпанный почти до дна.
И есть потери, боли и метаморфозы.
И боль смертей, потерь и веры чистота.
Не знаю, за что меня так любят люди.
Не заслужил любовь простых людей.
Я пил, ругался, сквернословил, блудил.
Не стою я людей изысканных речей..
А я так и не понял, за что меня так любят люди?...