Рука времён весёлый грим
На зданья ветхие наносит,
И старины сладчайший дым
С собой в небытие уносит.
Владикавказ, твои черты
Уже почти не различимы.
И не моя вина, что ты,
Не сквозь меня, а мимо, мимо...
Но в эту пасмурную тишь,
Не потому ль ты рядом где-то,
Что все-таки в себе хранишь
Ты нежность Первого Поэта.
О, лёгкий пушкинский каблук!
О, звук, пронзающий до дрожи!
Владикавказ не Петербург,
И Трек не Летний Сад,
И всё же....
И всё же то, что Он здесь был,
Стремительный, почти летящий,
Здесь где-то Пушкин проходил,
Такой живой и настоящий!
Тот звук шагов,
Сроднил он нас
(пусть непохожи наши лица)
Навек тебя, Владикавказ,
С великой Северной Столицей.
2000