Заметил отчаянную попытку
выбиться в поэты тех, кто даже азы
поэтической грамоты не освоил.
Осядет пыль, туман рассеется,
исчезнет пена без следа...
А ты, поэт, на что надеялся
в такие смутные года?
Пусть выдаётся шлак за золото
пока очистится металл.
Наследникам серпа и молота
свободу гений завещал.
И где она (любви попутчица)?
В избытке - превратилась в яд.
Пока словам она обучится,
мосты последние сгорят.