В музыке дождей
улавливает слух мой
былого эхо...
Дожди... Они такие разные, как настроение... Но всякий раз - живые. Они не просто вода с небес высоких, а что-то вполне одухотворённое, наполненное конкретной информацией, особенно те, что идут весной. В их мелодиях мне слышится порою признаний голос. Речитатив стаккато так чёток, так понятен, как будто и не дожди беседуют со мною, а тот, кого уж нет, кто мне шептал в ночи слова, что в памяти хранятся...
За окошком ночь.
Дождь омывает стёкла...
Вновь мне не уснуть...