И снова это чувство,
Что я опять в начале,
Что в строчках не искусство,
А лишь поток печалей,
Меня терзают мысли,
О том что все напрасно,
А за окошком числа,
И листьев зелень в красный.
Я ничего не чувствую,
Мне не хватает дозы,
Или горю паленьями,
Или опять неврозы,
К большому сожалению ,
Ну вот,немного прозы,
А за окошком лужица,
Что отражает солнце,
Листья тихо кружатся,
Над моим оконцем,
Трупик мой качается,
Личиком к рассвету,
Вот так вот и кончается,
Жизнь простых поэтов.