Потихоньку спадает жара,
ветерком чуть пригладило травы.
Мурашей копошится гора —
воздвигают свою переправу.
Через тысячи тонких ветвей,
скользких листьев им вымостить надо
путь тому, кто пока послабей —
вот и трудятся дружным отрядом.
Видно так им вложили давно —
всё у них аккуратно и строго.
Вместе делают дело одно
и один для другого подмога.
Не скажу, что завидую им —
по инстинкту прожить не желаю.
От рождения и до седин
я свой путь себе сам выбираю.
Но однажды поведал мне Бог
через горе, мурашек и травы:
Коль не вымощу ближним дорог,
то не будет и мне Переправы.
* * *