Вера в людей меняется и теряется с каждым днём,
а происходящее остаётся обыденным происходящим.
Не замечая окружающих - тянемся в забытьё,
Которое кружит дурную голову чем-то блестящим.
Молча уходим от тех, кто вещает жизнь,
А к тем, кто нам её гробит, воротИмся из раза в раз.
И хотелось бы тянутся от всех, да подальше ввысь,
Только, всё чаще, меняем полёт и катимся вниз, напоказ.
Казалось бы, мир не пропитан гнилью и запахом едкого дыма,
Была б моя воля - для всех творила бы чудо.
Но, только, не нравится мне в этой жизни такая картина,
В которой художник старался, а зритель, как будто, Иуда.