Карантинный дневник

Я устала. Я пытаюсь притворяться, что это не так, но выходит плохо. Когда мне говорят комплименты по поводу внешности, то мне кажется, что они издеваются. Ребёнку уже два года, а для меня сделать маникюр - всё ещё подвиг. Я не помню, сколько раз за это время укладывала волосы. Отчетливо помню только один раз. Полноценный макияж делала, кажется, тоже лишь однажды. Заняться здоровьем нет особых возможностей. Всё, что я могу читать, это стихи и новости. Полноценного общения с людьми практически нет, я фактически живу на уровне маленького ребёнка, не обладая той физической энергией, но нуждаясь при этом в большей интеллектуальной отдаче. Карантин всё ухудшил, разумеется. Попытки слезть с антидепрессаетов каждый раз проваливаются. А ещё чертов вирус разделил с мужем. Да и в Америку я не хочу возвращаться, положа руку на сердце. Семья мне помогает как может. И люди вокруг искренне не понимают, такая ведь прекрасная дочка, у тебя вообще есть всё для счастья, ты завидовать-то можешь только самой себе, как можно этому не радоваться? А вот можно, как оказалось. Я знаю, что сейчас многие лезут на стену от трудностей, связанных с пандемией. Я не ставлю цель найти кого-то, кто меня пожалеет и чем-то поможет. Просто иногда становится немного лучше от возможности высказаться, и от надежды, что кому-то станет легче, если он узнает, что он не один такой. Пусть даже никто никогда это не прочтет. В этом вся суть моей давней любви к литературе. Когда мне плохо, одиноко, или просто нечем заняться, я читаю. Или пишу. Это как пообщаться с родственной душой, хотя и абсолютно ясно, что на самом деле общение происходит всего лишь с буквами и далёкими, часто уже ушедшими, писателями.