ледяной ветер обжигает белые пальцы
больнее и жёстче тлеющей сигареты.
мы, то есть, поэты-страдальцы,
брезгуем местом хорошим, нагретым,
ибо страдания уже вошли в привычку
и не спасает даже божья помощь.
я слово «счастье» ставлю в кавычки,
оно неправдиво, а я ложью болен.
все люди закидали бы меня камнями –
жизнь никогда не казалась мне милою.
кажется, я просто проклят небесами
и поэтому тушу окурки о библию.