Сегодня снова снился Пушкин,
Его прекрасные сонеты.
А я пишу, хоть и не Трушкин
И не Булгаков даже где-то...
А на душе тоска и хочется надраться...
До чёртиков... чтоб дикий бред настал,
Чтоб в мутном омуте с тобою оказаться,
Тогда б и ты пропал... или моим бы стал.
С тех пор, как дал по роже Вам,
Прошла неделя... и другая...
А я ж не сплю... и всё гадаю:
Когда дашь сдачи по мордам?
Попал мужик жене под каблучок...
И счастливо, как Бог живёт,
Имеет всё: любовь, детей, внучат...
Кто не поймёт его... пускай уж помолчат.
Июнь 2020 год.