дотлевает в руке сигарета на старом балконе
и, не чувствуя привкус дешевой бутылки вина,
отпиваешь, и взгляд устремляется, как на икону,
на бездонное чёрное небо, в котором луна,
словно вечный твой спутник, безмолвно и ярко сияет,
отчего-то всё глубже вгоняя тебя в тоску.
оттого ли, что стала теперь ты совсем другая?
оттого ли, что не разучилась любить пустоту?
лунный шепот, как едкий туман, раскрывает все карты,
заставляя услышать всё то, от чего ты бежишь:
"ты же помнишь, малышка, когда-то, с таким же азартом
превратила в кипящую лаву ты свою жизнь.
он убьет тебя, милая. сколько всего я знаю?
сколько раз наблюдала измученные глаза?"
ты киваешь луне и твердишь, мол, я всё понимаю,
и звонишь ему: "еду к тебе через пол часа".
август, 2018г.