А разве бывает так,
Что то, чего нет – реально?
Ты шлёшь мне за знаком знак,
И каждый - не есть финальный.
То, выронят жёлтый лист,
Из чтений ночных, страницы,
То шторку качнёт карниз,
То к стёклам прибьётся птица.
То пара моих волос
Ошпарит щекоткой ухо,
И тело, не слыша мозг,
Без вздоха замрёт и звука.
А руки на руки, сверх,
Прилягут к лицу наивно
И вера с закрытых век
Губам твоим капнет стигмы.
21.05.2020.