То не любовь. То – мотылёк
летит на странный огонёк,
мерцающий в сосуде.
Нет ничего, весь мир далёк,
меж тем, букашке невдомёк,
что огонёк таит, что будет.
Летит и тщится угадать,
глядит и грезит: благодать!
Свет мой! Но что нас ждёт?..
Прижать! В одно, как свечи, слиться –
единым став, огонь усилится!
…А может, всё пожжёт?
Летит и тщится угадать,
сквозь муть – лица не увидать.
Слились в слепящий блик
в стекле мерцанье огонька
и – в отраженьи – мотылька,
скрыв настоящий лик.