это просто слова - только соль и вода,
и они ничего не значат.
лишь осколки себя же самой иногда
я бросаю туда "на удачу".
в них ни правды, ни лжи. отчего же без них
моё сердце сжимает сильнее?
и ещё один ****ский написанный стих
попытается стать панацеей.
это просто слова. но без них я никто -
они с кровью текут в моих венах,
даже если мне искренне стыдно за то,
что они чересчур откровенны.
словно самоубийца последний патрон
заряжает с трудом в обойму,
я пишу каждый ****ый стих о том,
в чём мне даже признаться больно.
февраль, 2019г.