осень ноет старыми ранами, всё о том, что было тогда, про имбирно-коричный страх.
ты думаешь, может, гори оно всё огнём, оно всё равно разлетается - пеплом в прах.
в сентябре от такого по городу ходит град (над моей головой до объятий её руки).
если кто-то другой по итогам свернёт назад, она - до конца, через стрелы или клинки.
а прошедшее - это весенний ночной озноб, и такое бывает, просто логичный ход. бывает, она говорит тебе прямо в лоб,
и не принимает. только не предаёт.
меняется курс и меняется фокус вновь, куда занесёт, она тоже не может знать.
но даже не веря в расшатанную любовь,
спасает меня. спасает меня опять.