Очнувшись от своих стихов,
Где юмор чудился мне важным,
Смотрю в твой мир, за гранью снов,
Где все окажемся однажды.
Поймал на старом фото взгляд,
Хотя не мне он предназначен,
Но будто принял я разряд
С высоковольтной передачи.
Несуществующее "мы"
В уме возникло, зря, возможно,
Пока не вырвался из тьмы,
Так заявлять - неосторожно.
Тебя ославили чужой,
Бездумно распуская басни,
И я, к несчастью, здесь иной,
Лишь быть, как все, я жаждал страстно.
Прилюдно улыбались нам,
С презреньем усмехаясь в спину,
Умеет притвориться хам,
И друг, и враг наполовину.
Берёт ошибки на учёт,
На слабостях он ставит метки,
И с наслажденьем, в свой черёд,
Пальнёт из пушки зло и метко.
Чудно, в любые времена
Наверх возносятся прохвосты,
И кровь за дурь была цена
В "святых" кому-то девяностых.
Про семьдесят пропащих лет
Визжали общечеловеки,
Альтернативу рынку нет!
Мы с европейцами навеки!
"Демократичная" волна
Смывала разума остаток,
Возжаждал жить народ тогда
Как за кордоном супостаты.
Пардон, партнёры, но не суть,
Пока мы Западу внимали,
Мозги заполоняла муть
На склоне века и в начале.
И я, сто с лишним лет спустя,
Как ты, не чувствую опоры.
Хотел бы встретить ТАМ тебя,
Возможно, будет это скоро.
Так для кого пишу я стих?
Тебе открыты мои мысли.
Иной читатель скажет - псих,
На грош поэзии и смысла.
Мои стихи - не о тебе,
И адресат лишь обозначен.
Сейчас бы спрятался в толпе,
Но вечно у меня иначе.
Ну вот, закончил я писать,
И графоманский пыл затих,
Куда исчезла благодать?
Тебе не нравится мой стих?