Так, увы, не всегда вместо строчек - цветы на поляне.
Словно выплеснув чувства, возможно и лето вернуть.
Я, как куст сиротливый, обглоданный в зиму стихами,
и готовый с корнями в чащобу с поляны рвануть.
С обезглавленным телом пригрелась корявая рухлядь,
этот пень под сосной нас с тобою, мой друг, пережил.
Мои вены от мыслей нахлынувших строчками вспухли.
Зря надеялся, мучился, с нежным рассветом дружил.
Уберёг ли любовь? Ты то знаешь, как это бывает,
распахнул своё сердце и тут же вонзили клинок.
Только лето цветами поляны везде усыпает.
Это тёплое лето я ночью кромсал между строк.