_"О, милые бессильные стихи,
вы руки влажные и нервное дыхание,
вы увядание, томление без сил
и... понимание..."
Эля Григ
http://www.stihi.ru/2014/11/13/11151
Говорят, я выдумщик хороший,
Впрочем, я и сам так говорю,
Эх, стихи-стихи, зачем ты, Боже,
Выдумал напрасную игру.
Складываю пазлы беспристрастно,
Вот и этот сложится зараз,
Вышивая бисером прекрасно
Линию сюжетную о нас.
Берегу, как скряга, наживное:
Мишуру потрепанную, блеск,
В текст пускаю всё пережитое,
Дабы я причудливо воскрес.
Ворошу в осенних листьях павших,
Нахожу, бывает, и цветы.
Среди них, с расцветом опоздавших,
Некогда бродили я и ты.
Занесло нас в прошлом ненароком
Звездочками в бреющий полет.
Млечный путь красив, да что в нём толку…
Разве он куда-нибудь ведет?
Ты смотри, опять рисую сказки.
Не кори, тебе и подарю.
Нам ли беспокоиться огласки,
Знающим до тонкостей игру.