Виски белеют от седин,
И голова трещит от дум..
Поблекли краски у картин,
Что дарит мне уставший ум.
Я вам пишу и рву послания,
Никак не пишется сонет.
Уменья нет… Одни желания,
И след от пролетевших лет.
Ведь были мы когда-то молодыми,
Умели нравиться, ухаживать умели.
Но годы шли, и стали мы седыми,
А все достоинства куда-то улетели.