Я не лечу в Париж и гастрит не лечу,
И время меня не лечит.
Мой бизнес-класс залезал в петлю,
Но мне сказали, что петля - это часть бесконечности.
Мои стихи всех пугали правдой,
Брали в заложники неокрепших дев.
Тянулись из уст чужих под балаклавой,
Срывали с ушей часть оставшихся плев.
Теперь танцуют в подземках за мелочь,
Ушли торговать собой за гроши.
Их лучшие годы, увы,
Прошли.
И вот спустя несколько лет - вернутся,
Запутались в ударениях, с глаголами на концах строк.
Мечтавшие о столице,
Потухшие как уголек.
Их забудут как карандаш в кассете,
На последнем фото - старый такой, облысевший Ямб.
Будет на памятнике при лунном свете
На кладбище водевилей пугать овдовевших дам.
Храню на личном все неприличное,
Стихи - вулкан непотухшей души.
Вставляю мысли как грифель в карандаши,
Выселяю из коммуналки мозгов - банальное,
Вселяю, на перспективу, - концертов афиши.
Комендант.