Иногда бывает такое чувство, когда приезжаю домой,
Сидя за чаем, или на балконе куря:
Мне вдруг кажется, что этот мир — мой.
Как будто он весь целиком для меня.
Вот, именно этого цвета небо, с самолётной полоской наискось.
Эти, на самом деле обычные, но такие красивые дома.
Эта линия электропередач, которая мне с детства нравилась.
Болтающаяся на платье девушки, которая проходит мимо, бахрома.
Эта старая серая "Волга", про которую, наверно, уже забыли,
Этот шершавый асфальт, по краям которого уложена пыль,
И бликующие, как блёстки, песчаные частички этой пыли,
И тёплый легкий ветерок, переходящий в штиль.
И упёршийся лапами в шоссе железнодорожный виадук,
И доносящийся порой с него звук паровозного гудка,
И этот, раскалённый в небе, яркий, до боли в глазах, круг,
И прикрывающие иногда его облака.
И всё-всё-всё, что есть от меня и в любую сторону.
Насмотрюсь, успокоюсь и сохраню внутри тепло.
И вспомню, глядя на мир по-новому,
Что это не он для меня, а я для него.
(2020, Санкт-Петербург)