Взмах крыльев растревожил гладь озер
и встрепенулись стаи.
Очерчен круг прощальный над землей
и журавлиный клин растаял.
Кайма бегущих дней
бесследна словно сон.
Недолго длится он…
Мелькают вереницы дней во власти суеты,
и с каждым промельком
безудержней года.
Вновь упорхнет с ладоней призрачное счастье,
а в утешение…
не бывает худа без добра.
Ведь журавля поймать не каждому дано,
и с каждым взмахом призрачнее крылья…
Печальных песен много, но не сравнимы с той
в осеннем небе с песней журавлиной.
А тайна жизни под покровом тишины
и звездной мглы
как шёпот притаилась за закатом.
Сакральных книг страницы листают ветры,
как же мы
их в суете сует не замечаем.
Но даже крыльям птиц тесны порою выси,
нас в рамки стискивает
Пустота.
Блуждая в лабиринтах жизни, ищем выход,
нередко попадая
в Никуда.
Ведь журавля поймать не каждому дано…
устало крылья сложишь …
на закате
печальной песни плеск курлычет над землей,
то клин рассеялся в осенних прядях.