Он мне читал стихи мои.
Ни Шведова, ни Преснякова,
ни Алишера Навои...
И было странно мне, и ново —
он мне читал стихи мои.
Читал их просто — наизусть.
Вот так — на память, без подсказки...
Я словно оказалась в сказке —
что ж я известной становлюсь?
Стихи мои знал наизусть...
А я ждала его стихов...
Про сто блинов, сухую ёлку,
про холодильник, помидорку,
про стадо белых облаков...
Я так ждала его стихов.