Вот и кончился май, будто и не начавшись,
Пролетает июнь, так и лето пройдёт?
Лишь под вечер вздохну, словно осени сдавшись,
Но пошлю всё к чертям, где-то ждёт самолёт?
Отложить бы дела и махнуть в неизвестность,
Как бывало когда-то... Почему не теперь?
Отчего, почему - эта дождика пресность?
Может снова простила и откроешь мне дверь?
Я приеду с цветами... огромным букетом,
Постою у двери и отважусь войти.
Говорят: - "Возвращаться - плохая примета."
Но быть может меня - всё же можно простить?
=:)