Что наша эта жизнь? Ничто!
Хотя и ценник свой имеет,
Никто укутанный в пальто,
А палец на курке немеет.
Стоят в грязи, один спиной,
Босой и приговор расстрельный,
И «Отче наш», на отче мой,
Прости, расстались мы метелью.
Любовь и войны, все в миру
И пленных, и ненужных много,
И речи, пламенно сотрут,
Мечты. Аплодисменты, хохот.