Я бы писал для тебя, мой друг.
Тебя мне, как воздуха, крайне мало.
Но ты всё молчишь - сжигаешь порты вокруг:
Так стопка стихов пропала.
Неустанно устал я вслух тебе повторять,
Как меня это сильно, тревожно, донельзя гложет.
А ты предлагаешь мне просто спать,
Но нервов осталось, как у калоши.
А ты предлагаешь мне просто жить,
А просто ведь даже не дует ветер.
И также непросто с тобою быть.
Хуже чем, когда я уехал в Питер.
Хуже чем, когда я совсем один.
Хуже чем, когда с головою в осень.
Ты кричала что-то про пик вершин,
Но с тебя никогда не спросишь.
Говорят от любви не ищут любви,
Также как от рома не ищут виски.
Одна любит тебя, как поют соловьи,
Другая же, по-английски.
Я бы писал о тебе, мой друг,
Как порты пылают и гавань бьётся.
Только ты устал от всего вокруг,
А мне вот, увы, неймётся.