К весенней радости сырой аперитив,
Наш март ни капли не благочестив:
Лицом к лицу мы не разглядываем лица,
И льётся всё, чему положено пролиться.
И жидкости, и время - всё опять течёт,
И рыба радужная разбивает лёд,
Мы не больны, но мы лежим в постели,
И золотится мёдная струя взамен капели.
Не рубль серебряный, а медный грош
Горит гормя над нашим медным веком,
Но в нём есть мы, хотя бы этим он хорош,
Мы тоже хороши - играет в нас просекко.
Стихов серебряных на полке том стоит,
Я планы на шестнадцатое строю,
Но голос внутренний: "Остерегайся ид!"
И муха полусонная садится на обои.